C'était un soir d'orage, le genre de nuit où l'air est si chargé d'électricité que même les néons hésitent à briller. Les visiteurs étaient rares, les rires clairsemés. Une par une, les ampoules du plafond crépitaient, comme si elles tentaient de chasser une présence invisible.
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William était parti « vérifier les conduits », une expression qui, dans la bouche de son père, sonnait toujours comme une excuse pour fuir. La surveillante de nuit, épuisée, laissa tomber un trousseau de clés sur le comptoir en soupirant... et l'oublia.
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Un souffle discret — ou le doigt invisible du destin — fit glisser les clés jusqu'aux pieds d'Élisabeth. Elle les ramassa. Elles étaient tièdes, presque vivantes. Au creux de sa paume, un frisson s'enroula autour d'elle comme une voix muette, un murmure irrésistible qui disait: Viens. N'aie pas peur. Ou plutôt... viens malgré la peur.
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Le couloir menant à la salle interdite semblait plus long que d'ordinaire, comme si le bâtiment lui-même retenait son souffle. Les murs suintaient une odeur de métal, de poussière chaude et de secrets trop bien gardés. Elle fit tourner la clé dans la serrure. Le déclic résonna comme un battement de cœur dans un tombeau.
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La pièce était plongée dans une demi-pénombre électrique. Là, au centre, trônait Circus Baby.
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Elle abaissa lentement la tête, les servomoteurs gémissant faiblement. Son regard lumineux se fixa sur elle, émeraude et insondable.
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Elle pivota avec une lenteur presque théâtrale, comme si elle attendait ce moment depuis des siècles.
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— Bonjour, Lizzy... chanta la voix synthétique, un trémolo mélodique dans le timbre. Veux-tu entendre ma chanson?
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Le souffle d'Élisabeth s'accrocha à sa gorge.
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— Oui... répondit-elle dans un murmure.
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Alors, Baby commença à chanter. Une mélodie douce, maternelle, un bercement artificiel tissé de notes arrondies et d'harmonies sucrées. Mais sous la douceur, il y avait autre chose. Chaque note grinçait un peu, chaque silence vibrait d'un danger caché. C'était comme une boîte à musique fabriquée avec des lames de rasoir.
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Puis Baby ouvrit les bras.
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Élisabeth hésita. Ses pieds avancèrent malgré elle, traînés par un espoir ancien: celui d'être choisie, accueillie, aimée. Tremblante, elle se glissa contre la robe métallique.
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Et le monde... se referma.
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Un bruit sec, mécanique. Des pinces dissimulées se resserrèrent. La robe se transforma en piège, la chaleur de la scène céda à la morsure du fer. La dernière chose qu'elle entendit fut un fragment de la chanson, ralenti, étiré comme un adieu:
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— Tu... ne... seras... plus... jamais... seule...
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Puis le silence. Définitif. Programmé.
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