Le feu a ravagé Mystery Bite deux jours après l'intervention des autorités.
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L'origine restait inconnue. Aucun câblage défectueux, aucune preuve de court-circuit. Et pourtant, le bâtiment s'était effondré sur lui-même comme un château de cartes, avalant les restes mécaniques, les enregistrements, les horreurs.
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Mais tout n'avait pas brûlé.
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Fred Jones ouvrit les yeux dans un lit d'hôpital.
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Tout était blanc. Trop blanc. Et silencieux.
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Sa jambe droite était dans une attelle. Son bras gauche cassé. Des fils sortaient de son torse, et un moniteur bipait lentement à sa droite. Il essaya de parler, mais sa gorge le brûlait. Il voulut appeler quelqu'un, mais la peur était plus forte que la douleur.
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Il ne se souvenait pas de comment il était sorti.
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Seulement du rire. Et du rouge. Les yeux de Scooby, qui n'étaient pas vraiment ceux de Scooby. Et William, tiré dans l'obscurité, hurlant son nom comme un enfant abandonné.
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Puis: rien.
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La police retrouva Velma Dinkley trois jours plus tard. Elle errait dans les bois à quinze kilomètres du site, pieds nus, le regard vide, murmurant à voix basse des équations incompréhensibles.
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Elle ne reconnaissait personne.
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Elle ne se souvenait de rien.
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Mais chaque nuit, elle se réveillait en criant, certaine qu'un projecteur était braqué sur elle, qu'on lui posait une énigme, qu'un buzzer sonnait et que son cerveau brûlait.
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« Je dois trouver la réponse» répétait-elle. « Je dois la trouver ou il recommencera. »
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Daphné Blake, elle, n'a jamais été retrouvée.
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Officiellement, elle est présumée morte dans l'incendie. Mais les pompiers n'ont jamais retrouvé son corps. Juste un animatronique aux cheveux rouges, fondu sur place, sa bouche figée dans un sourire étiré. À l'intérieur de la poitrine mécanique, ils ont retrouvé un micro et une vieille carte SD.
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Sur cette carte: des centaines d'enregistrements audio. Des extraits de bulletins télévisés de Daphné. Sa voix, ses mots, rejoués encore et encore. Comme si quelqu'un essayait de reconstruire sa personnalité... Ou de la conserver.
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William, lui, avait disparu.
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Pas de corps. Pas de traces d'ADN. Mais certaines choses ne brûlent pas vraiment. Certains esprits s'imprègnent dans les murs, dans les câbles, dans les circuits. Et il n'était plus seulement William.
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Il était devenu le Marionnettiste.
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Et il veillait.
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Hôpital St-Jude, 2 h 42 du matin
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Fred se redressa brusquement. Il haletait, trempé de sueur. Une silhouette floue venait de se glisser hors de sa chambre. Il appuya sur l'interphone, paniqué.
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— Infirmière... infirmière! Quelqu'un est venu! Il portait... un uniforme violet!
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Personne ne répondit.
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Fred arracha les électrodes de son torse et descendit du lit en claudiquant. Il ouvrit la porte et jeta un coup d'œil dans le couloir.
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Silence.
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Puis... un aboiement.
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Lointain.
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Mécanique.
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Asile de Bellview, cellule 16
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Velma dessinait sur le mur avec son propre sang. Des cercles, des chiffres, des symboles complexes. Elle chantait en boucle:
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« Un pour la tête, un pour le cœur, un pour les câbles sous la peau. »
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L'infirmière referma doucement la porte. Les psychiatres parlaient d'une psychose aiguë. Mais l'odeur dans la pièce... cette odeur de métal brûlé... n'avait rien d'imaginaire.
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Et puis, parfois, la caméra de surveillance se brouillait pendant la nuit.
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Et le matin, les murs avaient de nouveaux dessins, faits avec autre chose que du sang.
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Caméra de sécurité – Entrepôt désaffecté, au nord de Crystal Cove
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Un clignotement.
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Un bruit de roulement métallique.
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Puis, sur l'écran, un costume de chien. Vieux. Délabré. Les yeux rouges. Il titube, lentement. Il cherche. Derrière lui, une silhouette mince et voûtée tire des câbles comme des ficelles de marionnettes.
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Et sur le mur, griffonné à la craie:
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"Tu ne peux pas abandonner ta famille."
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